Mais Imigração

Oitocentos anos de menoridade imposta e consentida, de analfabetismo programado, de indiferença por conceitos como liberdade, independência intelectual ou integridade; oitocentos de católico e gostoso pessimismo, de tutela inquisitorial, de “o menino não mexa, não olhe, não indague”, só podiam resultar neste humilde e amorfo jeito de ser que caracteriza o português. Inútil exigir a esse resíduo de oitocentos anos qualquer grande esforço ou empenho. Ambição é palavra malvista cá no terrunho, porque um ambicioso é por definição um descontente, alguém que deseja mais e melhor. E os portugueses, nesse aspecto, são o que de mais apático há na Europa: a mediocridade é a luz que nos guia. O português é um ser medianamente assustadiço e contentinho, que com parca e suja água satisfaz a pouca sede que sente.
Este mole temperamento tem correspondência no modo como nada exigimos, de nós próprios ou dos outros. Não nos sentimos com direito a nada porque nada exigimos, também, de nós próprios. Somos todos, enfim, demasiado tímidos, ignaros e gentis para exigir seja o que for. Mas quem não tem direitos está condenado a pedir favores, como diz um poema de Alberto Pimenta. Não é por acaso que os nossos emblemas nacionais são a cunha e a bisbilhotice, e que um dos traços definidores do português é essa mistura de sornice e humildade típica dos indefesos. Mas como podia ser doutra maneira? Como ser exigente e frontal num país onde o conhecimento e a verdade sempre foram alvo de suspeita, ou então confundidos com a esperteza e o parecer bem? Onde toda a gente se satisfaz com pouco, onde um fumo de aparências substitui por baixo preço a estafante grandeza, não há lugar para a emulação. “Mais vale primeiro na tropa, que segundo na Europa,” diz o português, de barriga levantada e telemóvel a brilhar.
Com este longo background de submissão, o português médio não tem na cabeça senão a ideia de se “safar”, de preferência sem o mínimo esforço e por via de qualquer concessão providencial, caia ela de Fátima ou do Estado. Na política, na indústria, na cultura, na sociedade em geral, não há na Europa quem como nós tanto reze a um qualquer totoloto, esse ópio dos indolentes. Procurar o melhor, o bem comum, e construí-lo depois, ou reivindicá-lo, isso sobrepassa as nossas forças, a nossa autoconfiança, minada por oitocentos anos de elites incompetentes, paternalistas, tacanhas e corruptas. Preferimos, então, queixar-nos da vida a exigir dela seja o que for, preferimos que nos roubem a incomodar os srs. ladrões, preferimos morrer a ter chatices, pá. Antes o torpe remanso do “pássaro na mão” (mesmo que empalhado) do que o trabalhoso anseio pelos “dois a voar”; antes o conhecido nada do que o desconfortável “queremos tudo”.
Não admira, portanto, que nos afectem nostalgias por um paizinho providencial, um professor “severo mas justo”, um cão de cego para a nossa pobre miopia, à boa maneira salazarenta. Não admira a passividade, a indiferença pelo saber, a incultura estética e política, a falta de amor pelo país (disfarçada agora com a parolice da “Portuguesa” berrada nos estádios) e o desprezo por si próprios, o desconhecimento das regras básicas do civismo. Ninguém sente o país como seu, ninguém se sente ligado a isto. Para os portugueses, a pátria começa e termina dentro de casa. À porta de casa começa o baldio, a terra de ninguém, que os oportunistas da política e da finança tratam de confiscar, desfigurar e rentabilizar em proveito próprio. Mas quem não deseja a maçada de tomar conta da sua vida, consente que lha tomem. Nem mais. Com tudo isto, os portugueses parecem cada vez mais encolhidos, mais tugueses. E também Tugal vai perdendo sílabas, até que nada reste para soletrar.

José Miguel Silva

Público, 13 de Abril 07